里只一颗还无群星相称。我想我现在欢喜他，以后欢喜的是苏轼，一颗做月亮一颗做太阳，我做灯火喜相称，他做月光欢自来。说了这么多，就是中华的李白死了，死于万众敬仰的心内，他的李白死了，死于有月亮的湖中，我的李白死了，死在我眼中的烟火气里。在万世里有无数人见过他，我想我也见过他，可能前世里我是他笔下的一滴混着酒的墨水。他是个十足的文人，行走的酒客，破落的官员。他没回杜甫只言，后来有人占李杜的c，文人都有共通点，他们死于盛世的衰亡，囿于历史的进程，困在现实的枷锁，却自由的能到达他想到达的任何地方，天堂或者明天心中或者山海此间或者彼岸，所有的门都为他的思想打开，所有的泥泞都被他铺成路，所有的阻拦都在他面前破碎。他是神仙，只有神仙会一直都抱着山高路远总能到，水到渠成自然达，他回到他的月亮上继续创作，有人过着他的日子继续生活。我背了一遍遍“床前，明月，光，地上霜，明月，低头，故乡。”才知道，这些指得是同一个东西。他把云朵之下铺展在我面前还一遍遍要求我记住自己是个江湖人，即使身在朝堂不由己，即使心在江湖不随人。你十几岁的样子真好看，你白发长眉的样子更好看，你醉酒的样子好迷人，你颠倒众神的样子更迷人。你是百年唐朝的前段，是史书上的李白两字，是千年的酿酒成仙。
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第两百七十九章李白[2/2页]