午后的阳光透过工会活动室的窗棂，在地板上投下格子状的光斑。傻柱正蹲在角落检修那台老旧的电风扇，额角的汗珠顺着脸颊往下淌，滴在满是油污的工具包上。忽然，他手里的扳手“哐当”一声掉在地上，整个人猛地捂住胸口，脸色以肉眼可见的速度变得惨白。
“柱子？你咋了？”刚进门的于海棠手里还拿着广播稿，见他这副模样，手里的纸页都惊得散了一地。她冲过去想扶他，却被傻柱猛地挥手挡开——下一秒，他猛地侧过身，一口腥甜的液体“噗”地喷在对面的白墙上，像极了被打翻的朱砂砚台。
“吐血了！”不知是谁喊了一声，活动室里瞬间炸开了锅。正在下棋的大爷们手忙脚乱地起身，端茶的端茶，拍背的拍背，还有人已经抄起电话要叫厂医。
傻柱直挺挺地杵在原地，喉结滚动着，似乎还想辩解什么，可刚一张嘴，又是一口血涌了上来。这次他反应快，用手背死死捂住嘴，指缝间还是溢出了不少，染红了半只袖子。他看着墙上那片刺目的红，眼神里先是茫然，接着涌上一股狠劲，狠狠抹了把嘴：“慌啥……小场面……”
话音未落，又是一阵剧烈的咳嗽，这次他没忍住，血沫子直接溅在了胸前的工装口袋上，那里还别着早上领的降温茶票。于海棠看得眼圈都红了，抓起桌上的搪瓷缸递过去：“先漱口！傻柱你别硬撑了！”
人群里突然挤出个戴眼镜的年轻人，是厂医室的实习生小张，他手抖着掏出听诊器：“柱师傅，您这情况不对劲，得赶紧去医院！这像是内出血，不是普通的磕碰！”
“去啥医院？”傻柱摆开他的手，声音哑得像砂纸磨过木头，“昨儿跟人抢着搬钢材，被角铁磕了下肋条，我当是岔气……”话没说完，又是一阵撕心裂肺的咳嗽，这次他弓着腰，几乎要蹲在地上，指缝里渗出的血珠滴在水泥地上，晕开一小片深色的花。
于海棠哪还容他犟嘴，拽着他的胳膊就往门外拖：“少废话！小张，帮我拦辆三轮车！”她的广播稿还散在地上，被风吹得哗啦响，其中一张正好落在那滩血迹旁，纸上“职工风采——傻柱”几个字被血点洇得模糊。
三轮车在厂区的土路上颠簸，傻柱靠在车斗里，脸色白得像纸。于海棠蹲在旁边，时不时替他擦去嘴角的血沫，心里又急又气——早上广播里还夸他把奖金捐给互助基金，怎么转眼就成了这副模样？她想起上周他拒绝采访时说的话：“干活的手，哪有功夫捧话筒？”此刻那双手正死死攥着车斗的栏杆，指节泛白，手背上的青筋像蚯蚓似的鼓着。
到了厂医院，老医生刚解开傻柱的工装纽扣，眉头就拧成了疙瘩：“肋骨骨裂，还蹭破了肺膜！你这是拿命当铁使啊？再晚点送来，血都要吐干了！”他边说边往针管里抽药水，“赶紧拍片，准备住院！”
傻柱躺在病床上，望着天花板上的吊扇，忽然低声笑了，笑得牵扯到伤口，疼得“嘶”了一声：“我说啥来着……小场面……”
“还小场面？”于海棠把削好的苹果往他床头柜上一放，语气里带着哭腔，“再折腾下去，我下次播报就得念你的……”她没说下去，眼圈却红了。
傍晚时，厂里的人陆陆续续来看他。二大爷提着网兜装的鸡蛋，站在床边念叨：“叫你逞能！搬钢材用得着你抢？年轻轻的不知道顾惜身子……”三大爷则蹲在门口拨算盘，嘴里嘀嘀咕咕算着住院费能报销多少，末了塞给傻柱五块钱：“拿着，买俩罐头补补，别让人说咱院里不仗义。”
傻柱刚想推辞，门“吱呀”一
第820章 这下真吐血了[1/2页]